transpiración

estamos aquí, ni vivos ni muertos. siguen las larvas cayendo. los sueños nos rehúyen, seres de carne translúcida. viviremos toda nuestra edad adulta con un alma infantil. quemaduras en un 80% de su cuerpo. hemos perdido la costumbre de desenredar las perturbaciones. arena en los ojos y oídos que zumban. la pretensión poética ha pasado sin dejar tras de sí verdad alguna. arden los muslos inmolados, pero el humo no llega hasta los dioses. nudillos sangrantes y uñas rotas frente al muro inconmovible. aliento de heces. en los confines del pesimismo.